Plus qu'à franchir la porte du hall et... Dehors. La journée est finie, terminée. Une de plus de passée. Une journée de travail de moins à subir et une journée de moins à vivre aussi. Encore une journée assassinée, de mes propres mains, sans sourciller, sans regretter. Ou juste par habitude, le regret aigre et bileux dont on renonce à se débarrasser, la gêne perpétuelle comme sentiment d'exister et lutter. Gâchée pourquoi cette journée ? Pour qui ? Pour rien, ni personne, un

Il est 10h30. Je marche dans la rue sous les rayons solaires matinaux chaleureux et apaisants, presque estivaux. Les trottoirs ont été pris d’assaut et sont maintenant occupés par des bataillons de stands et d’étals divers. Autour d’eux se masse le bétail grégaire usuel qui flâne, impavide, achète du bout des doigts quelques fleurs et meugle son plaisir de ne pas travailler. 8 Mai… Armistice… Pas pour eux. Ils se souviennent juste que c’est un jour férié… un de plus…Un écueil

Vivement samedi soir. Je sais, je suis le premier à sans cesse répéter qu’il ne faut jamais espérer des jours à venir car cela nous empêche de profiter de ceux présents, qu’à trop attendre des moments futurs on ne voit pas passer le peu de temps que dure l’activité de l’accident biologique qu’est notre vie, mais quand même, pour une fois (par an), vivement samedi soir, que Noël soit fini. L’époque de l’année où je passe le plus clair de mon temps à me justifier et par là même